Tres Poemas Sueltos de José Miguel Lecumberri

ANAFILAXIS POÉTICA

Es aquí donde puedes sorprender a tu reflejo poniéndose la 

máscara para

decirte: ¡soy tú!,

y al final del corredor en que se tienden las tardes como largas 

agonías en

las que ahorcas

                                                             tus últimas musas,

dejas caer al mundo de su reposo absurdo, buscas el numen 

cabalgando tu

nostalgia

donde pareces mudar perpetuamente las páginas de tu piel, 

escritas con mi

sangre

numeradas con mis besos

y donde las palabras como lazos buscan las puertas del 

aislamiento para

cautivarlas;

te vuelves a mirar y encuentras que bajo tus ojos Dios ha cavado 

su tumba

y aún así no te explicas el origen de esas tan nubladas 

decisiones que

corren por tus venas

igual que un mareo, igual que las hojas que lleva el otoño en su 

portafolio

amarillo

donde se escriben cartas los amantes disolutos y los rebeldes ya 

muertos en

sus causas hace

mucho;

extraes los venenos confidenciales de antiguos amores a los que 

sólo acudes

a vaciar tu

sed,

coqueteas con las dúctiles mutaciones de tus labios, con el 

chorro sedoso de

ásperas

cavidades

y eriges ruinas por tu camino, para justificar el hallazgo de 

ciertos

tesoros

a los que sólo puedes fincarles la responsabilidad del augurio.

Invocaste la lengua venenosa del cuervo con la clara paciencia 

del buitre

y confinaste a un tálamo el único sacramento de la noche,

sólo los contornos sobreviven, sólo los suaves perímetros de una 

mujer

sobreviven al

diluvio

en el que nimias moscas custodian los abismos hieráticos de la 

leche. 

 

 

 

 

 

“TERCER NOCTURNO A LA ROSA NEGRA”

“Mais l'amour n'est pour moi qu'un matelas d'aiguilles
Fait pour donner à boire à ces cruelles filles.”
(C. Baudelaire)

Poesía oculta, negra, humana

canto clerical de obscuridad profana,
santuario de la belleza Venusina,
ángel de espinas marchitas, rosa asesina.

Poesía oculta, negra, insana
de forma discreta y vana
apariencia, profunda conciencia
en las tinieblas pantanosas de su insolencia.

Poesía negra, oculta y glorífica,
que vistes el gris de la sarcástica
ternura del dolor humano, invisible,
dibujada en las líneas de su letra intangible.

Poesía negra, oculta y muerta
panteón de mis sentimientos, tuerta
escultura de mi corazón apiñonado,
en el pardo canto de tu verso desapasionado.

Poesía triste, negra, negra,
nocturna travesía por la sacra
vena de la impureza impía,
¡qué corroe el acero de la alegría!

Poesía triste, negra y blasfema,
herejía de un amor que me quema,
verte desnuda en la noche virginal
tan quieta, tan muerta, tan marital.

Poesía negra, oculta y blasfema,
 cáncer de mil sonrisas, aneurisma
de tus caricias, Luna de hiel
apagada por el rezo infiel.

Poesía negra, oculta y triste,
en tus estrofas a la mujer tejiste,
en tu amarga y cruel inspiración
amor y tristeza brindaron a mi corazón.

“SALOMÉ O LA DANZA DE LA MUERTE”

Qué dulce es el aroma de tu cuello

y de tus manos.
Cuán sutiles los pétalos sobre tu tallo;
tus senos hermanos
cuán tiernos y cuán blancos y bellos.

Qué suave es la primavera de tus piernas
y de tu cadera,
cuán espectacular tu ombligo meneas
al ritmo que venera
las siluetas encantadas, que en el aire coloreas.

¡Qué erótica y rica es tu danza!,
cual vino en la copa, cual oro en la balanza,
tu baile despiadado que a la roca
con el corazón empuñando, la corona derroca.
Cobra insaciable, que envenenas la esperanza.
Tus labios deliciosos de vivos tonos
traen la muerte en sus sucios enconos,
de ambición y belleza tu cuerpo se llena
y se pudre en azufres la sangre de tu pena,
¡mujer, henos aquí en pos de tus adornos!

Qué amarga la lengua de tu boca
exiliada de Delos,
bailarina de los profundos infiernos
hermosura maldita que mata lo que toca,
 y al profeta decapita con el sexo de su boca.

Qué dulce es el aroma de tu cuello
y de tus manos.
Cuán filoso de tus bailes el destello;
tus ojos hermanos
cuán tristes y perversos, cuán negros y bellos.